LA ESCRITURA SALVAJE

2007-07-29T03:14:00.001-05:00

Sé que debería morir pronto.

imán

2007-07-28T08:37:00.000-05:00

Quisiera creer que poesía y destrucción no es un libro, un ensayo, una tesis, sino un proyecto fundador, para mí, de la soledad. Que con él pueda soportar lo que sobrevenga: la ruptura y el desamor, la depresión y el desencanto, la ternura implacable de algo en los ojos en el zumbido la piel.

Cuánto tuvo sufrir el pueblo griego para ser tan sublime, dijo Nietzsche. Ahora espero en horas cuarteadas sin sueño entre continentes personas deseos heridas y fantasmas el cadáver con el que nacer de nuevo a esta irrealidad. Quiero desaparecer pero en el mundo siempre queda algo. Una sola cosa que se instala en la locura y el delirio, en la mochila fugaz que permanece escarbando el dorso y penetrando hacia el tórax para horadarlo. A eso se refiere T.S. Eliot con Hollow men.

Hay algo en los poemas rumanos de Paul Celan que serán mi epitafio. Todo lo que le pido al lenguaje es que me revele su secreto en secreto. Todo lo que le pido a mi escritura es cifrarse en el secreto. Mis lectores son sólo mis cómplices, a quienes amo en sombras. Un poema a la sombra de mi cómplice. Un secreto que va del habla a la escritura. De la espontánea creación de marcas en los gestos a su paraíso artificial de leche y ceniza (la página, la tinta). Ahora mi obra son cuadernos que tienen un destino. Pero cada cuaderno existe en el lugar de la pérdida.

poesía y destrucción

2007-04-30T22:42:00.000-05:00

(muchísimas gracias, pablo rasgado, por esto, de veras.
"el placer es dolor porque es puro proyecto" -dice chantal maillard.
gracias a todos los que han leído el proyecto,a los que leen aquí mis cosas y a los que nunca respondo, por timidez, por inseguridad.)

El estado del arte

2007-04-19T13:50:00.000-05:00

(Extracto de un ensayo escolar de febrero de 2004)

El momento histórico de producción artística conocido como la vanguardia de alguna manera parece clausurado en pos de una estética menos programática, ortodoxa, y el cierre de la diseminación de proyectos e ismos hechos de carga futura y ruptura e instauración de un orden implosivo crítico acelerado ha cedido para que en el panorama artístico se estableciera un espacio leve, de baja intensidad, entre voces y obras aisladas cuya significación apenas y representa un viaje personal de autor. La fecunda escena de crisis de este periodo, que erotizaba en un baile copulador al artista, al campo del arte y a la sociedad receptora, que dañaba y minaba los quehaceres tipificados del arte, que rozaba la destrucción del orden o, por el contrario, se sumaba enérgica a la termodinámica de la modernidad industrializada, masiva y heterogénea proponiendo formas (como el constructivismo ruso) artísticas apologéticas del desarrollo técnico y de la promesa de un nuevo ser en el universo cosmopolita y veloz de las capitales modernizadas, ahora descansa ahogada en sus presupuestos bajo la forma de “mercado artístico y editorial” en donde la recepción de la obra apenas y es tratada con importancia puesto que el discurso teórico e impugnador del arte se encuentra sepultado por las necesidades sociales económicas y políticas o por las luchas liberalizadoras fuera del orden de la estética. Desde que la revolución romántica atara en un mismo nudo ideológico ética, verdad y belleza (poesía, filosofía y religión) para abrir un nuevo orden desteologizado que fundamentara su creencia y espiritualidad, su base ontológica y su campo de posibilidad en el heterogéneo proyecto de la reflexión estética y de la obra de Arte y hasta el momento en que la crítica y el empuje vanguardista se calló, dejando en su horizonte un escenario blanco y yermo donde apenas y es posible reconstruir o siquiera reconocer el orden en ruinas, todo un mundo futuro sustentado en su Ideal ascendente de fusión de todos los órdenes del pensar y del actuar, de todas las actividades del ser humano potenciadas por la trascendencia que supone la obra artística se ha quedado como signo residual, como código semiótico desmotivado, como carga de significación y sentido desprovista de operatividad, como un lenguaje trágico, cadavérico y disecado, como una colección de objetos arqueológicos muertos.

El rescate del gesto de vanguardia y su puesta en la escena actual, la reconsideración de sus postulados y la transformación del campo de las artes actuales para reinstaurar una reflexión estética de dimensiones próximas a las de la primera mitad del siglo XX, la revalorización de la práctica artística como proceso colectivo y social, transformadora del orden, generadora de sentido y direccionalidad, impulsadora de una economía del signo como derroche y abundancia, como pluralidad desarticulada y genésica, como fecundación de lo heterodoxo y múltiple en el latido del instante es de lo que buena parte de la reflexión teórica debería de encargarse. Somos herederos de un mundo que se cumplió sin su ideal. Habitantes de un orden imposible e inasimilable que en su centro ha instaurado un nudo de vacuidades, un hueco que prolifera, éste orden sólo puede anudarse en su crisis. El arte debe ser la crisis, y como en la vanguardia, gozar en el abismo, para cumplir intransitivamente su mutación metafísica y poder eficazmente derramar su convulsión creativa en todos los órdenes del saber, en la gestualidad escénica de la ciudad moderna, en la experiencia jeroglífica y profunda de la intimidad, en la base de los registros colectivos y la fundación de una nueva mitología que subyazca como memoria arquetípica, en la operación creativa y material del poeta, en las palabras, en la aritmética de las palabras, en su danza, en su potencia religiosa y mística, en su centro, en su interior, operar el lenguaje como si se tratara de la existencia misma y fundamento del Ser.

secretos

2007-04-03T11:21:00.000-05:00

El ardor es un rito prohibido que sólo la herida produce
funde en la horma glaciar el denso magma de nuestra ceniza
nos violaremos sumisamente en una ignición criptógama
para licuar nuestros huesos inertes y perecer bullendo

...

Busco el volcán en tu incendio. Busco su ardor inundado en el cráter de tu cuerpo -íntimas brasas que se sumergen en fuego. En el núcleo de tu llama las quemaduras pinchan mis vasos sanguíneos haciéndolos crepitar. Me enciendo y soy tus pezones trémulos, tiritando excitados en la erupción. Nada logra contener la explosión de tu abrasada latencia. Asido en la lava me dejas uncirme a ti.

...

Hallé la fuerza para irme contigo de ilegal. Haremos el viaje atravesando por carreteras prófugas los márgenes de nuestro mundo, huyendo contigo de todas las prohibiciones que encarcelan a los otros. Iremos hacia los pueblos secretos, ahí llegaremos a los hoteles cómplices, andaremos por calles oscuras que nunca se cruzarán con aquellos que nos acechan.

...

En esa lenta purificación del calor apenas tocarte era estar empapado, escurriendo en vapor sobre los témpanos erotizados por los que iba recorriendo la piel carbonizada del mar.

Luciérnagas

2007-03-31T12:27:00.000-06:00

(De un relato que escribí hace tiempo...)

"En esa habitación buscaba el hechizo, el recuerdo. Dispersas anatomías de tu fantasía corporal, dispersas luces que se dispararan contra el cielo. Tu recorrido era un golpe asestado a glándulas de seda, interiores, húmedas, como la habitación de tus ojos. Nada había que sustentara la magnitud invisible de tu presencia previa, que precede a los sonidos de la noche, que precede al augurio de los viajes. Había hallado en ciertos crepúsculos oníricos razones inmediatas para proseguir la imperial invocación de tu amanecer, de los terrenales encuentros en viajes a través del hipotálamo, en carreteras lluviosas, nebulosas, en horizontes plenos de quietud y equilibrio. Y así, en ese discreto encanto de abandono, narraba nuestro viaje. De fábula cósmica, de sagaz lucha contra la invasión de leyes sumisas. No. Detrás de nosotros, precediéndonos, estaba el murmullo de las fuerzas del desorden, de la creación perpetua.

...

Y penetré entonces en un mundo subnarcótico, visual, atento a todos los incontables rincones de la espera. Caminé, muchísimo, con la conciencia dislocándose, abriéndose a un parecer ilimitado de tus posibilidades. Primero las horas se sumieron en un letargo y anularon los detalles nimios, minúsculos. La gente innecesaria (es decir, la gente que no conducía a ti) desapareció. Pero despertaron otras de sus sombras. Había ninfas, por todos lados, con silencios de sirenas (y yo de viaje, maldita sea). Así que tuve que ser agudo y destriparlas. El valle donde tú te encontrabas, reducido hasta donde el ruido y la música desaparecían, me resultaba cada vez más blanco. Las cosas estaban disolviéndose. Y así podía verte atravesar, a veces, de un lado a otro, lugares por donde dejabas estelas de susurros y parpadeos.

...

Aún así, tu búsqueda me seguía resultando imposible. En este valle, desplegándose casi blanco por doquier.
El tiempo, derretido, sólo esperaba tu amanecer. Solitario, entre campos de siluetas traslúcidas, podía mirarte a lo lejos. Tal vez regresarías por otros rumbos hacia mí. Así que en este centro laberinto de perpetuas babas nebulosas, blancas, no podía acercarme. Y tú aunque apareces, Luci, de vez en cuando con tu sonrisa verde y tu linterna, no me puedes ver. Adelgazado, opaco, como un vapor.
Aquel primer grupo que encontré a la entrada se me acercó de nuevo. Ellos me habían visto destripar la realidad, pieza por pieza, ley por ley. Me vieron cuando me acerqué a las flores y las despedacé, cesándolas. Me vieron también cuando borraba con gomas blancas el espeso rocío del valle. Me vieron, quietos, densos, fumando. Yo seguí suprimiendo todo lo que no permitiera una visión imperturbable del horizonte, ahora absoluto en su espectral nitor. Sí. Detrás de mí, precediéndome, habían estado ellos."

La poesía nicaragüense

2007-02-18T13:27:00.000-06:00

Este son dos poemas del libro de Iván Uriarte (Jinotega, Nicaragua, 1942), Cuando pasan las suburan. Un poemario lleno de odio y de clamor ante el ignominioso oprobio que el pueblo de Nicaragua (que todo pueblo latinoamericano) sufre en manos de la estulticia política, la insesibilidad humana, la desintegración social y el desprecio de la escritura que teje en negativo esa marcha del dolor hacia su conciencia y su transparencia. Tuve la ocasión de conocer a este poeta y escritor en Granada, Nicaragua, en el marco del III festival internacional de poesía que ahí se organiza por estas fechas cada año. Su persona, su breve y directa cátedra sobre los usos de la palabra poética, las posiciones que todo supuesto usurpador del lenguaje debe mantener en torno a todos los gestos que componen el habitar de la tierra y los hombres, su marxismo consciente, amplio, humano, creador y contemporáneo quedan en quienes lo conocimos como una enseñanza necesaria para conducir este aparato literario, estas máquinas deseantes, estos grafóforos postmodernos hacia un camino mucho más profundo y expansivo que el simple uso retórico de la palabra en los vacíos espacios institucionales a los que tantos parecemos aspirar quedando seducidos por esa tremenda arquitectura vana y grotesca que rodea hoy en día la expresión poética. Nicaragua es, en sus márgenes, en sus suicidios y asesinatos, en sus pobres y en sus creadores, anónimos, discriminados y contestatarios, un hermoso y trágico ejemplo de dignidad y resistencia.

Ivan Uriarte, Cuando pasan las suburban

LA POESÍA NICARAGÜENSE

Tiene que fajarse con la iniquidad
visitar la Chureca todos los días
y encenderse con verdor espiritual en cada oscuro
semáforo
Embestir cotidianamente la nada, la vacía testa de
políticos y economistas de Estado

Construir vocablos para exprimir el silencio
para esgrimir el grito del cambio social que todos
esperan.

LA LUCHA CON LAS PALABRAS

A diario lucho con las palabras
esas que me acechan apenas me despierto
las que uso cuando salgo a la calle
con las que maldigo
con las que oro en silencio.

Escribo para el periódico
redacto el ensayo
la conferencia
pero nada de eso tiene que ver con la poesía
La poesía es todo lo que uno no puede decir
es el silencio mismo que guardamos
días enteros sin poder soltarlo
es la soledad frustrada que nos acompaña
es el mirar a diario la injusticia
es un mundo mal distribuido
allá, allá los pobres
aquí los ricos.
No hay palabras que puedan decir
con precisión
las cosas que nos duelen
y por eso nos sentamos a escribir poesía
a tratar de descifrar un mundo que se nos niega
que nos margina porque no sabemos tocar una guitarra
eléctrica
o berriar con un piano desconsoladamente.

A diario lucho con las palabras
esas que dicen todo lo que el mundo quiere saber
esas que duelen
y abren heridas en la insensibilidad
de los que cuando sacan su billetera
solo muestran una ristra de tarjetas de crédito
sin necesidad de articular una sola palabra
¡Mundo de mierda!

A diario me fajo con las palabras como un topo
lápiz en mano
sobre la hoja en blanco
en el abismo de Mallarmé
¡Le hazard!
Le noble hazard
de la palabra nunca dicha ni oída
esa que busco cada día y no encuentro
oh modernidad computarizada
ciencia enlatada cuidadosamente por internet
vacuo mundo de celulares
gastando el idioma
usando las palabras como afanadoras
que nunca despejan ni abrillantan el pasillo.
Te sientas todos los días frente a tu computadora
como un robot perfeccionado para el sistema
que nos globaliza cada día y te convierte en una pompa de jabón
pero nunca te preguntás qué hacés ahí
ni tampoco nunca has sabido que clase de máquina
es esa que te domina a vos
y domina a todo el que se acerca a ella.

Los pitagóricos se hacían la pregunta elemental frente a
cada cosa
frente a cada fenómeno
frente a cada vocablo
y así nació la filosofía
Hoy entrás al supemercado, el almacén de electronica
y te llenás de chunches que ignorás en su totalidad
qué son, para qué sirven
porque nunca te has preguntado de que se trata
Que-ce que c'est?
Tienes que rendirle pleitesía al nuevo becerro de oro
al imperio sin centro
dominado por nuevos leviatanes
que embalsaman el idioma, los idiomas
el lenguaje de los pájaros
y hasta el triste cacareo de las gallinas
Ese disket que metés en tu computadora resuelve todos
tus problemas
ese disquillo plateado es la solución
es la respuesta, el conocimiento a punta de megavait
Meté el disquillo y báñate de conocimiento
Hewlett, Packard, Compaq, Macintosh ¡shit
Yo me quedo con la palabra que no encuentro
con el grafito, con la péñola en ristre como Don Quijote
buscando, buscando la palabra de cada día
esa que se me oculta
y que me conduce secretamente por el camino de la hoja
en blanco.

Carta a J.P., enero de 2006

2007-01-20T17:03:00.000-06:00

RUN RUN SE FUE

Lleva contigo una piedra que te haga centro. A mí arrójame en puñados de palabras histéricas, en aullidos prófugos persiguiéndose sobre el silencio de la tierra, hacia el valle de la desesperanza que tensa la espina del hombre y el sepulcro del lenguaje. Saluda de mi parte a quien ya conoce mi muerte y me olvida en la nada. Nárrame tu viaje tan vivo y descarnado como puedas, porque quiero que sepas que viajas por dos: unos ojos se aniquilan en los bordes de luz, pero otros ojos tuyos, invisibles, tienen que sentir la llaga de ese desfiladero, el filo de esa llaga. Ese temblor. En algún volcán te prenderás fuego. No arrojes esa piedra, porque en ella se asienta la ignición, ella sola es el origen. "Cóbraselo caro, hijo, el olvido en que nos tuvo." Toda esa furia, que es literatura: el bramido de Vallejo, el graznido de Huidobro, el aullido de Rulfo; el silbido de Darío y el delirio de Girondo. Y el zumbido de nuestro polvo, de nuestra huella que se hunde y borronea hasta el chirrido. El sonido de los imanes, del cielo, de su lago; el que tuvo una tierra, el que luchó por ella, el que la perdió. El que con sus párpados cerrados resiste al mundo y al cataclismo. Catástrofe: leer ese silencio que espera en la noche aciaga, en el latido de algún pueblo incandescente, hecho de hombres y mujeres, con muros y muros de años y amargura y tesón y fuego. Leer en el borde la frontera de un rostro, el enigma de unos pasos, algo que espera ser devuelto a su rabiosa irrealidad. La mirada que ya sabes precedida, esa de los verdaderos poemas, los que estallan nada más ser alcanzados por las letras. "Cóbraselo caro, hijo, el olvido en que nos tuvo".

Exígele lo nuestro.

Fuiste a Nicaragua porque te dijeron que ahí vivió la voz. Se llama de este modo y de este otro. No vayas a pedirle nada. Exígele lo nuestro. El olvido en que nos tuvo, hijo, cóbraselo caro.

-Y la península párase
en la línea mortal del equlibrio.

Llévame de algún modo. Para ver si entrampan distinto las mismas puertas, pa ver si engrosa la saliva de igual manera cuando se habla en esos llanos, pa saber como frunce el seño quien se duele de un calambre, quien dobla la espalda para buscar su agua o su pedazo de rincón. Nomás para verlo sin ver, cerrando los párpados o viendo la hoguera, y en la hoguera los sueños donde esperan los paisajes aún sin ser reconocidos. Ponme en la fogata, en la primera que hagas. esa primera brasa que brinque, a esa llámala por mi nombre.

manos corazón y sueños,
P.

Escribir para cruzar el desfiladero de nuestra mirada

2007-01-02T10:39:00.000-06:00

Escribir para cruzar el desfiladero de nuestra mirada…

Hace más o menos dos años, estas palabras se impactaron contra mí, dejándome en sus escombros intentando aprender de nuevo a pensar, a leer, a deletrear. Terminaba la carrera y encaucé mis lecturas hacia un cruce indecidible por el cual transitara la filosofía y la poesía, la escritura en un amplio/ cierto sentido. En una clase de poesía española se nos encomendó escribir la poética de un autor español en primera persona, asumiendo sus presupuestos gnoseológicos, incrustando su mirada en nuestra retina, atrayendo la vibración de su lenguaje hacia el espectro de nuestra escritura. Entonces leí a Chantal Maillard, a su posible Deleuze, a su propio Platón, su cercana Zambrano y los restos de herencia que ejercieran un magnetismo común. Vectorialmente, los diarios Filosofía en los días críticos aprehendían filosóficamente y en prosa lo que se escenifica poéticamente en Matar a Platón, según uno de los posibles ejes de aquellos libros. El pensamiento que se aboca hacia un accidente, produciendo un acontecimiento que irrumpe su sentido y lo transforma en lumbre. Algo que se queda pulsando los despojos y permanece abierto. La herida que aún se enciende según estemos atentos a su desgarro, según su colisión nos requiera o sepamos acercarla/ pertenecerla/ apropiárnosla. De una mirada, de la respiración, de una atención, nacía y tenía lugar el sentido: la realidad.

Por otro lado, encontraba que la relación de la mirada con la escritura funda la condición necesaria de ésta en el mundo. Xenitis quiere decir ‘forastero’. Para mí, que soy un extranjero en x, la escritura es un modo de persistir en una perspectiva transversal de la realidad, ejercer cada día mi derecho de paso a la diferencia. Mirar la cotidianeidad puede acostumbrarnos a una indiferencia, volatilizando lo propio, lo imprevisto, el acecho a cada instante del asombro. Sólo si esa mirada es fecundada por una inflexión, si se re-presenta ya sea escribiéndola, imaginándola, fotografiándola, etc., cobra de nuevo su sentido y su valor porque de nuevo esa mirada evalúa nuestra existencia y nos otorga a un deseo, a un sentir. Mirar y escribir, escribir y mirar, encarnizar la asfixia de una imagen, traducir el atardecer con las palabras que nacen de su ritmo y de su color y aproximarlas a donde obtienen su efímera inconsistencia/ fulgor/ azar. Transportar en la palabra una imagen recibida, atravesar el desfiladero sobre los puentes que tienden nuestras propias palabras.

La inmundicia

2006-12-21T12:30:00.000-06:00

"Mundo del cuerpo ansioso, febril, fibrinoso, atorado, atascado en su propia proximidad, todos los cuerpos en una tupida promiscuidad de microbios, de poluciones, de sueros deficientes, de grasas excesivas, de nervios rechinantes, obesos, demacrados, hinchados, excavados por parásitos, embadurnados de cremas, ardientes, lustrosos, sobrecargados de toxinas, peridendo sus materias, sus aguas, diluyéndose en gas en las náuseas de la guerra o de hambrunas, de infección nuclear o de irradiación viral. La arealidad no es el dibujo acabado de la extensión sin la impureza de la propagación, de la diseminación solapada o brutal. Si el mundo de los cuerpos, en su creación, es justamente la captura en masas y la deriva arquitectónica de todos los macro/micro-cosmos, entonces también es el mundo de una impregnación de todos los cuerpos, y de una común exposición esponjosa donde todos los contactos son contagiosos, donde cada cuerpo que se espacia divide en capas y debilita también todos los espacios. En verdad, lo abierto no es una boca abierta, sino justamente la masa, lo masivo de nuestros cuerpos. A la vez, sólo es abierto por estar ahondado, excavado en la abertura hasta el atasco.

[...]

Tensiones, presiones, flujos, coágulos, trombosis, aneurismas, anemias, hemólisis, hemorragias, diarreas, drogas, delirios, invasiones capilares, infiltraciones, transfusiones, manchas, cloacas, pozos, alcantarillas, espumas, chabolas, megalópolis, chapas, desecaciones, desiertos, costras, tracomas, deterioro de suelos, masacres, guerras civiles, deportaciones, heridas, trapos, jeringas, manchas, cruces rojas, crecientes rojos, sangres rojas, sangres coaguladas, sangres electrolizadas, de perfusión, inyectadas, rehusadas, rociadas, embebidas, atascadas, plastificadas, hormigonadas, vitrificadas, clasificadas, enumeradas, cuentas sangrantes, bancos de sangre, bancos de sentido, bancos de sin, tráficos, redes, derrames, flujos, charcos."

-Corpus, Jean-Luc Nancy.

26 de noviembre de 2003 o 2004, carta a R.

2006-11-30T09:56:00.000-06:00

Nos propongo Devenir un Texto fluente murmullo río chorro inundación parvadas inmensas de palabras migratorias ser no el deseo insaciable sino la pura espuma de la quebrada ola. Desmadejar infraleve los pliegues de los sueños hasta asimilarnos a su respiración a su noche a su delirio caleidoscópico.
Nos propongo Perseguir al Mar y al Cielo con agujas y nervios y ser el muñon de la anticosa o nuestro espeso afirmar la vida inyectado a la mirada a la materia a su retícula desde entre hacia todas direcciones dirigido una pura voluntad ilimitada sin objeto al cual asirse el intersticio del infinito o el vértice de una asíntota nuestra desaparición inasible en el efímero futuro casi cresta y tránsito de olas en un cuerpo furibundo crecrecreándose en un infinitivo pura intransitividad sin origen deriva del estremecimiento una curva que no retorna que no cesa de abrirse tensarse desencajarse las figuras sombras estatuas hechas cuerpo boca espalda nuca caída besarse en la fiebre en la trepidación.

POST-TURISMO

No ser los turistas las cámaras y el hotel y la mirada de paso y el color de la sustancia vacía ATRAvesarse de las calles el patio las cornizas el velo de la noche y los semáforos y sus tránsitos ser el momento que no cesa de arrancarse hacia la vida una pura VENUS NACE en el turismo del mundo (la postmodernidad el ser posturbano nuestro simulacro desquiciado de violencia contra sus límites en el desgarro en la afirmación en la vida) NACER no la perla de la concha sino el molusco encarnizado y retorciéndose el placer es la espiral intensiva de su queja.

Si SOMOS UNA QUEJA DESGARRARNOS EN EL PLACER DE AMAR EL DESGARRO.

Amar el naufragio la pérdida el extravió etiquetarnos NO RETORNABLE girar extrenzadamente hacia lo impensado ser en el desierto una dispersión de arena en el paisaje inexistente del espejismo. Si acaso pedir la calle la indigencia el vagabundo flaneur paseante transeúnte de pasanauta ser el hambre la inmundicia entre voracidades entre.. ser la calle la escalera el grito de la estatua desdoblando la esquina. Arrancarnos de los huecos de la tortura y la violencia, hacer y ser de la envilecida guerra un uso contracapitalista de VIVIR SALVAJEMENTE: ser los papeles salvajes, ser los detectives salvajes ser los vagabundos salvajes sin retorno (Superar a Nietszche más allá de Ulises).
"Todo lo que hace la vida soportable, es miserable, pero todo, amado desmesuradamente, hace la vida insoportable " - Georges Bataille.

Nos propongo la lógica de locura... o la red de cristal nos estrangula.

Mi primer palíndromo

2006-10-04T09:18:00.000-05:00

Tenía como quince años.

Las odas y la oda

Sólo brasas apagadas, Iris,
otro no ha ido. Él le odia.
Honor tosí, risa, daga, pasas,
árbol osado, alisado, sal.

Fragmentos / 1

2006-09-19T05:48:00.000-05:00

"¿quién querría, en este tiempo rico en ideas, definir pedantemente las líneas de filiación de los pensamientos singulares y el derecho de propiedad de los espíritus?", dice Haym en referencia a Fichte y F.Schlegel (En El concepto de crítica de arte en el Romanticismo alemán, de W.Benjamin).

Princpios para un libremercado de facto: libre en su sentido verdadero, libre de su valor de cambio e inyectado de valor de uso superfluo; libre de su valor de especulación para liberar su valor de imantación, su valor de relación. Si no en la justa repartición del cuidado y disfrute de los bienes de nuestro mundo, sí al menos en un uso rizomático, horizontal y simbiótico debemos situar constantemente toda propiedad intelectual. Porque, de hecho, lo intelectual es siempre valor relativo del individuo, es un patrimonio múltiple de infinita incompletud. El único valor que tiene el pensamiento es el valor de diversificación, de ramaje.

*

"En cuanto estado provisional, el escepticismo es la insurrección lógica; en cuanto sistema, es la anarquía. El método escéptico será por tanto, más o menos, un gobierno insurgente" - Fr. Schlegel.

Es sólo una forma de estructurar las posiciones de López Obrador, de los líderes de la APPO y de los distintos levantamientos que ejercen magnetismo social y mediático al interior de un sistema que los rechaza y los negativiza. El estado provisional ya fue pasado de largo o pronto será desbordado. No creo que las fuerzas escépticas llegarán a configurar un sistema como tal. Tal vez lo que sucederá será la prefiguración de un método escéptico, es decir, la instauración de un gobierno insurgente. La democracia no conocía aún a su némesis multilateral: a los escépticos salvajes capaces de organizarse según una lógica avanzada de desplazamientos escénicos y una multifocalidad de brotes insurreccionales. Lo que verdaderamente pone en jaque el sistema de poder mexicano (por su ineficiente capacidad de respuesta y por su oculta estructura de feudos segmentados y muchas veces en disputa) es la diversidad de alzamientos populares y la poligénesis de sus orígenes y demandas. Esto quiebra genealógicamente al poder, y los usos de la legalidad y la legitimidad ya no consiguen abarcar la soberanía popular. Esa es la encrucijada según mi interpretación. De ahí en adelante sólo está el afuera, un ejercicio sobre las zonas indeterminadas e inexploradas de nuestra realidad.

Me pregunto si debemos admirar a los líderes implosivos y absolutamente paradójicos como el que Antonin Artaud describe en el Heliogábalo o el anarquista coronado.

Cadáver

2006-09-18T15:33:00.000-05:00

(De un extraño proyecto de Cristian Cámara, escrito en servilletas de bares en M., extraigo este ejemplar para exponerlo al examen de la multitud interlectora. Corresponde a una sección llamada Ángeles, de raigambre desequilibrada y paradójica pero no por ello menos inquietante o ignífuga. Todos somos la producción insistente de ese cadáver. Su meticulosa descomposición, su hechizada matanza, su desaparición visceral.)

CADÁVER

El cadáver del ángel sobre la mesa de disección no muestra claramente la causa de la muerte, ni ningún signo de violencia, si exceptuamos los gruesos costurones que recorren toda la piel. Esta costuras podrían haber sido realizadas después de la muerte, como para recomponer pedazos mutilados, o también antes, pero el dibujo de las cicatrices, absurdo, no permite decidirse ni imaginar ningún motivo plausible.
El cadáver está dulcemente hinchado en algunos bordes, la carne tiene una tonalidad negruzca y azulada. A un lado, sobre la camilla, están dispuestos algunos instrumentos para la autopsia, mecidos en la luz de los neones.
Una araña enorme camina sobre el tórax, trepa por la barbilla, escarba con sus patas entre los labios del cadáver y con sus mandíbulas extrae la lengua negra y comienza a masticarla.
A cada lado, los espejos multiplican esta escena hasta el infinito.

Este cadáver, mientras tanto, podría no tener que renunciar a emitir algún tipo de luz: podría prenderse fuego.

-Cristian Cámara.

post-post

2006-09-12T20:32:00.000-05:00

Tengo un problema: no sé si dejar en un texto que estoy escribiendo sobre el blog como instrumento de investigación etnográfica un paréntesis metido dentro de un paréntesis en un párrafo del cuerpo principal, o hacer con ese fragmento una nota dentro de una nota en las notas al pie. Si intento lo segundo lo que voy a tener es una nota al pie con un paréntesis que requiere o de otro paréntesis en su interior o de una nota de la nota al pie. Es un desastre sinóptico mi escritura. El problema es que nunca me interesé por hacer resúmenes, síntesis o cuadros sinópticos (gran palabra). Hoy en día me resulta imposible siquiera subrayar un libro, anotar una cita que me interesa o me es útil, marcar una hoja, hacer algo más que mantener constantemente encendida y en descomposición la información procesándose en mi mente. Por eso, y por lo que he llamado en alguna carta-e “el abandono”, es por lo que he dejado de escribir en el blog este tiempo. Y desde luego también por la nota que dejó el usuario anónimo en la entrada anterior a ésta. Voy a preparar toda una argumentación post-estructuralista asentada en los fundamentos ya no de la teoría literaria sino de la metasemiótica medial contemporánea, además de una clara explicación del sentido y uso y promesa de laescriturasalvaje, para rebatir, polemizar y neutralizar la condena literaturizada que me impuso una crítica textual abstracta pero eficaz encarnada en la nota a mi entrada recientemente mentada. De hecho, esto que posteo no es sino el ejercicio irónico de producir lo que me exige el cualquier otro anónimo pero metadiscursivamente de modo que la voz, o el autor (el gran tema de Maurice Blanchot, categoría ejecutora de toda una macroesfera al interior del logos como tal, que produce no sólo la episteme sino el ethos y el onto y el eidos existenciario) que pulsa esto que lo cualquiera lee (léase ustedes) no se vea intervenido por la intervención del cualquier otro anónimo que me dice estar “condenado a hablar en la voz de los otros” simplemente copiando del “soplo” de los otros (qué artaudiano) los “versos” (¡porque se supone que yo escribo versos, y que además lo hago o debo de hacer en el blog) que yo no escribo. Adelanto que la contraargumentación cataplásmica que zanjará la cuestión tiene que ver con el montaje poético de los textos de Paul Celan y Antonin Artaud (el origen de mi entrada anterior y el motivo por el cual he sido llamado el “asfixiado tras las sílabas de muertos”), y que el golpe final viene de la mano de Walter Benjamin, de quien explico en el texto que estoy escribiendo sobre el blog como instrumento de investigación etnográfica (quien es el que de hecho me ha costado el paréntesis dentro del paréntesis intentando introducir una nota en la palabra hipertextualidad que estaba inserta en el paréntesis de un paréntesis, pero me acabo de dar cuenta de que el problema está en que de hecho, estoy utilizando un método textual para algo que debería de ser ya hipertextual y que lo que necesito es repartir los usos parentéticos y marginales con una tercera segmentación trans-interna: el hipervínculo) que es el precursor indiscutible del fenómeno antropológico literario del blog. Por supuesto, cuando lo tenga listo lo voy a incluir en un hipervínculo en este blog cuya voz y presencialidad diferida (o paralipómena textual originario) ha sido discutida en términos desagradables. Eso si no borro todo lo que acabo de escribir (Julio Cortázar hubiera cerrado este texto con una perfección brutal tal como la que demuestra en Continuidad de los parques (de lo que este post no es sino un homenaje), pero mucho me temo que nuestro mundo contemporáneo ha dejado de ser una buena escuela literaria).

los fantamas salvajes huyen de la enferma humanidad

2006-07-17T15:44:00.000-05:00

ALABANZA DE LA LEJANÍA

"En la fuente de tus ojos
viven las redes de los pescadores del falso mar.
En la fuente de tus ojos
cumple el mar su promesa.

Aquí arrojo
un corazón que estuvo entre los hombres,
mis ropas y el fuglor de un juramento:

Cuanto más negro estoy en lo negro, estoy más desnudo.
Sólo si soy desertor soy fiel.
Soy tú cuando soy yo.

En la fuente de tus ojos
derivo y sueño un rapto.

Una red capturó una red:
nos separamos entrelazados.

En la fuente de tus ojos
estrangula la soga un ahorcado."

- La arena de las urnas, Paul Celan.

"¡Qué lejos está todo esto de la curación mediante el Peyote! Por lo que vi, el Peyote fija la conciencia e impideque se extravíe, que se entregue a las impresiones falsas. Los sacerdotes mexicanos me mostraron el punto excacto del hígado donde Ciguri, donde el Peyote produce esa concreción sintética que mantiene duraderamente en la conciencia el sentimiento y el deseo de lo verdadero y le da fuerzas para entregarse a él rechazando automáticamente el resto.

'Es como el esqueleto de delante que vuelve del RITO SOMBRÍO, LA NOCHE QUE ANDA SOBRE LA NOCHE', me dijeron los tarahumara."

-Los tarahumara, Antonin Artaud.

El México moderno

2006-07-14T12:52:00.000-05:00

"Vadeando el río, cruzando el paso, el hombre se encuentra de pronto frente a la ciudad de Moriana, con sus puertas de alabastro transparentes a la luz del sol, sus columnas de coral que sostienene los frontones con incrustaciones de mármol serpentín, sus villas todas de vidrio como acuarios donde nadan las sombras de las bailarinas de escamas plateadas bajo las arañas de luces en forma de medusa. Si no es su primer viaje, el hombre ya sabe que las ciudades como ésta tienen un reverso: basta recorrer un semicírculo y será visible la faz oculta de Moriana, una extensión de chapa oxidada. tela de costal, ejes erizados de clavos, caños negrso de hollín, montones de latas, muros ciegos con inscripciones borrosas, armazones de sillas desfondadas, cuerdas que sólo sirven para colgarse de una viga podrida.

Parece que la ciudad continúa de un lado a otro en perspectiva multiplicando su reprertorio de imágenes: en realidad no tiene espesor, consiste sólo en un anverso y un reverso, como una hoja de papel, con una figura de un lado y otra del otro, que no pueden despegarse ni mirarse."

-Las ciudades invisibles, Italo Calvino.

2006-06-12T06:01:00.000-05:00

"Debes escribir no sólo para destruir, no sólo para conservar, para no transmitir, escribe bajo la atracción de lo real imposible, aquella parte de desastre en que zozobra, a salvo e intacta, toda realidad."

- La escritura del desastre, Maurice Blanchot.

Conspiración

2006-06-09T05:26:00.000-05:00

1. Conspirar es una cuestión del tiempo: antes es siempre todavía, después es nunca aún. Conspirando –un gerundio horadado de participio, proyectil que estrella su telos sobre un fondo virtual de progresión –una desemantización sedada.

2. Eso que sucede debe suceder salvajemente: conspiración salvaje, como una respiración acribillada, como una expiración suicida, como una inspiración borrada. Una conspiración es siempre reactiva o prospectiva, según de que lado del silencio caiga, y si arrastra consigo los rastros de su secreto, o consigue exhumarse y con ella lo atroz de su invisible multiplicación (Borges).

3. Hacia qué señala la conspiración, en última instancia, es el gran dilema de Schopenhauer, por decir de todo lo demás, del resto irrestituible sobre ningún claro. Si opera ya desde aquello que la estalla, o aquello que pretende anular, o aquello contra lo que pretende secretamente implosionarse –eso es lo que estratégicamente recoge como su propia trama el propósito de cualquier conspiración. La conspiración está pues implicada en toda resolución, en todos los rastros, detrás de todos los binomios, de todas las asociaciones, las figuras retóricas, las pulsiones sociales, la oscuridad, la claridad, esos vectores y no otros, esos pasajes, esos cuerpos trazados y ya abortados.

4. En el secreto estructural de tal engranaje no reside propiamente su ontología. Ella se sustrae de aquello que la convoca, de eso que la despliega, y de lo que está replegada por ella en su subversión deslizante. Es el fondo progenitor sin génesis, el asesinato ilegítimo de sus orificios, la producción total falseada por su misma abducción. Quienes conspiramos estamos excritos por la conspiración, la única o ninguna, la que es doblemente cruel, y sólo teatral, representacional, actual. En la red de cristal que la extrangula, la realidad toma su forma.

5. Los copépodos y el plancton, las iguanas y el camuflaje, estas palabras insertas en el horizonte final de un extrangulamiento. La realidad conspira para cometer el asesinato que, de otro modo, podría ser real.

X. Una habitación en la que sólo hay una silla vacía. Al entrar se advierte demasiado bien la trampa, su obscena obviedad resulta insufrible: las sillas, las ventanas, los vasos, las paredes, todo es insoportable, hediondo, maligno. Para facilitar la ilustración habrá que advertir que la silla se subdivide a su vez en respaldo, asiento y patas. Toda la originalidad en el diseño no podría ocultar esto. No lo suficiente. Las patas no podrían estar de ningún modo en el lugar del respaldo ni éste en el lugar de las patas. Podrían no estar, las patas o el asiento o el respaldo de la silla, pero de algún modo insidioso estarían, estarían señaladas ahí donde no están. Están mucho más así, incomparablemente más.

Todo eso, tales exigencias, y aquellas que se adivinan tras estas, serían enervantes ya de entrada, pero se trata sólo del primer paso de la trampa, de la gran aberración intolerable. Esta silla diría más o menos así: “yo me divido para acogerte, te sirvo como todas las cosas de aquí, estoy vacía, sólo tu cuerpo me da sentido, tú me nombras, te amo”. De este modo aparentemente ingenuo resulta que la silla admite una única contradicción, admitiendo que lo sea, y se opone a la contradicción como totalidad, cosa que no debemos consentir, cosa a la que nos debemos oponer con todos los medios a nuestro alcance.

La guerra de las sillas por tanto no es una parte menor de la guerra. Es necesario sin embargo pensar con suficiente profundidad la guerra que dé un sentido nuevo a las cosas, una nueva forma imposible, hasta el final.

(Texto excrito en colaboración con Cristian Camara, de próxima publicación en la revista de poesía Silencios)

¿Dónde?

2006-06-09T04:59:00.000-05:00

"Ellos, los muertos, nos miran con sus ojos ahondados,
con su encedido corazón, y un desconcierto de ninos,
un sobresalto desolado nos toca,

una tristeza oculta.
¿Dónde?
¿Dónde dejamos ese espacio?
Y en sus ojos precisos y extrañados miramos
esa misma pregunta.
¿Dónde? ¿Dónde dejamos,
dónde dejamos ese espacio?"

-Coral Bracho, Ese espacio, ese jardín.

(Después de releer este libro, pienso que el Cántico espiritual de San Juan de la Cruz, y poemas de Santa Teresa de Jesus tales como el "muero porque no muero" trabajan con una concepción platónico-cristiana de la vida, que la niega y la desprecia, y con la cual me siento totalmente en desacuerdo. Coral Bracho consigue que el contacto estremecedor de lo sagrado con lo real nos resulte natural, comprensible, siempre presente y habitable. También la muerte, aunque se le sustantivice, deviene corazón, pálpito sin extrañeza, entornado fogonazo de pura realización, sólo hogar añadido al hogar. "¿Dónde dejamos ese espacio?" hay que preguntarlo profundamente al interior del ser, hoy en día, y cada hoy en día, si queremos vivir el drama de la realidad con los ojos abiertos, con los nervios erizados, y no en su desvío espectral, virtualizado, diferido, preconizado. Esa pregunta resuena al interior del tiempo, y le recupera para cada uno de nosotros, y para el trazo de nuestra propia geografía, de nuestro paisaje emocional. ¿Dónde? ¿Por qué ahora ese dónde peligra, por qué está siendo acechado, qué busca aniquilarlo?)

Ojos

2006-05-06T19:07:00.000-05:00

Mirar sin pies sin manos sin
sexo en una
pureza desfigurada ser
sólo la recóndita promesa de lo vivo la
escarcha de un cielo sin proyecto
algo que corre como la compasión y el júbilo algo
que no se comprende de tan intacto y trémulo

La escritura del desastre

2006-03-26T07:21:00.000-06:00

"Escribir puede tener al menos este sentido: gastar los errores. Hablar los propaga, los disemina haciendo creer en una verdad.
Leer: no escribir: escribir en la interdicción del leer.
Escribir: negarse a escribir -escribir por rechazo, de modo que basta que se le pidan algunas palabras para que se pronuncie una especie de exclusión, como si le obligaran a sobrevivir, a prestarse a la vida para seguir muriendo. Escribir por ausencia."

"Que las palabras dejen de ser armas, medios de acción, posibilidades de salvación. Encomendarse al desconcierto.
Cuando escribir, no escribir, carecen de importancia, cambia entonces la escritura -tenga o no tenga lugar; es la escritura del desastre."

"Escribir, obviamente, no tiene importancia, escribir no importa. A partir de eso se decide la relación con la escritura."

"Quien escribe está en destierro de la escritura: allí está su patria donde no es profeta."

- La escritura del desastre, Maurice Blanchot.

Baba-Yaga

2006-03-21T03:54:00.000-06:00

Baba, baba excretada, baba imberbe.
Baba aciaga, abrevada, delicuescente.

Baba, baba suntuosa,
baba, baba amorosa,
baba, baba deslizante, baba animal,
baba de rabia, de gozo primitivo.
Baba-lengua, de bella nadadora.
Baba de lenguaje, de oclusión.
Baba espesa, baba víscera,
caricia lingual, anfibio acuático en el aire.
Raíz de agua inmaterial.
Puente del sentido, vaso lexical.
Ángeles espuma, ángeles que estallan.
Ángeles: crudo infinito gorjeo.

Savia, sangre vegetal. Espesura vidriante, oleaje envolvente, oleoso.

Baba, espuma genésica.
La poesía es todo lo que yace al fondo de la boca, todo lo que aflora a la superficie de su manantial.
Cuerpo hechizado, baba del bárbaro, baba babosa, baba boba, baba al borde de la boca, como un resabio de saliva, como una errancia material del sentido, de su contingencia, su validez.

Niños que hacen burbujas de baba, que se empapan en enjambres de crisálidas, en explosiones de paraisos húmedos que interrumpe el babero.

La del gargajo, y en su violencia, su gimnasia: escupir, chupar, sorber, lamer.
En la red de cristal que la estrangula, la baba toma forma.

Porque es su nódulo corpóreo, su única vida, su salida. Baba de bordes lúbricos,
Baba ígnea, febril.
Baba, oh baba, tránsfuga de los besos.
Espuma de los días, única transparencia.
La boca da, de sus glándulas el zumo
al sonoro cristal, al cristal grumo.

Se unge en el otro como un trazo de perfume, puebla
Los lindes pulsantes del deseo, entre las sedas del piélago, entre la salvia.
Desde el principio era la baba, y en su diluvio
Mi triste corazón babea a popa.

Icnocuícatl peruano

2006-03-07T20:12:00.000-06:00

"¿Qué arco iris es ese negro arco iris
Que se alza?
Para el enemigo del Cuzco horrible flecha
Que amanece.
Por doquier granizada siniestra
Golpea.

Mi corazón presentía
A cada instante,
Aún en mis sueños,
Asaltándome,
En el letargo,
A la mosca azul anunciadora de la muerte:
Dolor inacabable.

Enriquecidos con el oro del rescate
El español.
Su horrible corazón por el poder devorado;
Empujándose unos a otros,
Con ansias cada vez, cada vez más oscuras,
Fiera enfurecida."

(de la Conquista, trad. de José Ma. Arguedas)

377

2006-03-07T20:05:00.000-06:00

"No cabe aumentar la producción teórica, mundo sobre mundo. Importa desmontar, no desestimar pero sí desmontar. En medio de su turbulencia, este siglo que se inicia quiere el desmantelamiento, la estructura al desnudo, la mente expuesta, sus raquíticos huesos ante la mirada habituada a contemplar sus símbolos, la aparatosa vestimenta con la que ha cumplido sus rituales. Importa ver la tramoya, pisar el escenario, levantar los decorados, eliminar toda decoración. El decoro, ahora, ha de ser honestidad."

-Filosofía en los días críticos, Chantal Maillard.

Testamento

2006-02-21T20:08:00.000-06:00

Las palabras son unos bichos repugnantes que actúan como las sanguijuelas pegándose a la superficie de las hojas y chupando de su blanca emanación hasta hincharse y ponerse a reposar. Son muy finas, casi no tienen grosor, y sus formas suelen variar en longitud, altura, y agresividad. Desarrollan élitros y ventosas, antenas y demás protuberancias para asirse con más facilidad a la existencia. Parecen siempre inmóviles, sin embargo, un examen detallado comprueba que producen una intensa agitación y que, vibrantes, no cesan de producir un casi invisible tejido parecido al semen. Este líquido, incoloro, inodoro e insípido produce en el ojo humano una excitación que varía según el grado de desarrollo de la palabra. En algunos casos, estos bichos logran alimentarse de las segregaciones sinápticas de las víctimas, anidar entre oscuros surcos del cerebro, llegan a parecer inexistentes, e incluso asimilan el ritmo del huésped para alimentarse cuando aquél ya no puede defenderse, en las horas del sueño.

“Sólo lo incomprensible permanece abierto” Edmond Jàbes.

Ya no se trata de manifestarse, del aparecer, ya no se trata de hablar. Se trata de yacer todo lo profundo, en toda cercanía de la profundidad cartiliginosa, de la propiedad de la muerte, su laguna posible y solicitante. Un testamento siempre tiene algo de última voluntad. Entramar de todo silencio y toda potencia espúreas, no para reconocerse allí ni encontrar la fulguración de cualquier posibilidad de pertenencia o rostro o escombro, sino para que sea afirmado, en ese último ilímite, que todo nuevo aparecer trae consigo su fantasma, que todo futuro programa nos excede a la vez que ya, tan distante y lo más cercano, nos arraiga al exceso.

Una herencia no se escoge ni se decide, es exigida y exige su otredad, para en ella y espectralmente, pueda cumplirse su ser que ya se arrastraba, inerte, moribundo, en otro espacio o en las mismas letras y en su despliegue pero en otro amor. No es desde luego, salida, no interrumpe, ni de ningún otro perfil o persecución que la arena, casi, o el vacío de lka carne de las manos. Otras manos a oscuras que nos palpan, inhumanas, en el interior casi de un estertor hueco, de un secreto; allí donde ocurre el jugarnos una nueva carne. Fango, miasma, espesura de putrefacción, manifestarse: pero solo como la tensión abstracta e infinita donde el colapso. Entre los intersticios del olvido, entre el pliegue cerrado de lo cerrado en sí y de sí, en su escurridiza llaga, en su efímera desaparición, en la circularidad de su espuma, allí optar cualquier voz con tal que no sea la nuestra ni nos pertenezca. Un testamento pues, firmado por la ausencia, dejado ahí para organizar, como una justicia injusta ya de sí, inapelable, pero de todas formas, necesariamente cumpliéndose, dándose en su no lugar, perteneciéndonos como el añadido vacuo de una sombra improyectable.

Nunca lugar ni concavidad ni centro de la extensión. Ni origen, ni aleph, ni enclave, ni sangre de su sangre: el intacto relámpago.

Germen de sólo fuerza caída sobre sí, de sólo múltiple raíz de apertura, de enramaje anegado de todo y todo

2006-02-21T19:59:00.000-06:00

Leer para llorar
para arrojarse con más fuerza
al acantilado para no
volver de ahí a el acá o el siempre
para arrojar más lejos al tiempo
e inundarlo de pliegues, líneas, palabras,
pensamientos, para desescribirlo.

Leer para dejarse leer
leer para hacer crecer el
vértigo y la culpa hasta
parecer sólo su hueco

Leer para cruzar el desfiladero
de nuestra mirada

Leer para reducir el mundo a
su intacto llanto. Leer para no
tener nuestra emoción sino
sólo la quebradiza caída,
sólo el efímero caos
sólo el deslizarse puro de las
letras sobre el surco de los sesos.

Leer para perderse
la vida y no
dejar nunca más
la pérdida.

Leer para estrellarse
en la vida, para romperse
en la vida desde su locura.

Leer para conmover
a la luz, para
llorar por alguien que
nos deja, para esperar
a alguien que nunca va
a esperarnos.

Leer para inscribir en los huesos
la historia de nuestros nombres,
gestos hijos de murmullos.

Leer para hacer crecer el lenguaje
como una transparencia invisible.

Escribir

2006-02-21T19:52:00.000-06:00

"escribir

para des-esperar
por todos los que están
por todos
los que fueron
los desaparecidos
escribir para cuidar
sus des
apariciones
para alimentarlas
para que no se enturbien
no tan pronto
no tan siempre
pronto

escribir

para desestructurar
para vencer
las estructuras
para contra
decir
lo dicho
para demoler

escribir

para desestimar
para aprender la delgadez del trazo
su vacío
habituarse a él
a su insignificancia

escribir
para insignificar

escribir

inútilmente
para ejercer lo inútil
para abrazar lo inútil
para hacer de la inutilidad un manantial

escritura como sortilegio"

-fragmentos de Escribir, de Chantal Maillard

2006-02-21T19:30:00.000-06:00

La filosofía ha ejercido en Platón una fuerza de atracción que lo expulsa de un padecimiento, que lo orilla a perderse el aquí, eso real que acontece. Su movimiento, lo sabemos como nos lo dice en el Fedón y tantos otros diálogos, lo eyecta hacia un afuera como de alma, hacia una Idealidad más alta pero que niega nuestro vivir mismo. Nos aleja hacia la muerte, donde recobraremos el sentido (en el Fedón dice Sócrates que la filosofía no es otra cosa que un camino hacia la muerte) y percibiremos la Verdad. Esta lógica no hace sino despreciar el presente, diferir el acontecimiento, arrinconar el sentido de nuestros accidentes en el sentido último (la muerte) y perdernos así de la con-vivencia en este tiempo y en esta existencia. Presente mismo, inmanencia, dolor, ¿acaso todo esto no se nos niega en nuestro mundo, disfrazando los instantes verdaderos de la vida con astucias de la abstracción, con las grandes palabras que no nos llevan sino a una indolencia, a una insensibilidad, a una vida en espera de la vida, en espera en fin de la vida en muerte? El dolor hoy es inexpresable, inentendible y hasta a veces, invisible, en un cierto sentido. Toda esta sociedad del “espectáculo” (espejo, representación, di-versión) que nos muestra los desgarros y las brutalidades, enajenándolas, esquematizándolas, nombrándola en estadísticas, mostrando números e imágenes que colisionan en la realidad junto a todo ese otro laberinto de noticias, de información deshechable, diluye el proceso mismo del dolor, que no es otra cosa que un exorcizar, individual o colectivamente, el peso del azar, lo irreparable, y el misterio de nuestros límites. Nuestra sociedad sigue edificándose en la indolencia porque es incapaz de sustraerse de sí misma, de su trayecto, para cruzarse con eso otro en crisis permanente, con eso que muerde en las esquinas, que llora o es aniquilado y que no tiene cabida en nuestro horizonte de compasión. Expulsar a los poetas es ensordecer el llanto, el grito, la crisis, lo invaluable, lo que violenta nuestro sistema de leyes y reglas y democracia, no porque sea ilegal, no porque no constituya una parte de nuestros valores, sino porque la trasgresión misma de las leyes que nos acomodan a una indolencia es en sí misma la vida. Pero hoy en día es difícil pensar que la poesía nos arroje hacia los otros, nos impacte contra la vida para que creamos en ella y arriesguemos nuestras pertenencias filosóficas y culturales para con-vivir y participar en los otros. Haría falta algo más grande tal vez, o más pequeño, algo que fuera lo mismo sin llamarse poesía ni literatura, algo que pudiera suceder y restituir el sentido de ese suceder… entregarnos a la vez el acto y la conciencia de ese acto, y el acto consciente que le responda para ejercer verdaderamente en la vida acontecimientos, para encarnar y encarar la sustancia misma del sentido, generarlo y diseminarlo produciéndolo desde nuestro pulso o nuestra herida, abriendo los ojos a los hechos para que ellos pulvericen nuestra visión y la transformen en totalmente otra, más allá de las palabras, que como cosas nos consuman las cosas. A veces soy bastante escéptica y pienso como Benjamín que asistimos gozosos al espectáculo de nuestra propia destrucción. Tengo miedo de Occidente, de su voracidad, de su astucia, de sus artimañas para ocultarnos por medio de la razón la realidad, o la creación de esa realidad. ¿Quién no es escéptico hoy en día? Sin embargo, incluso hoy, en este escepticismo, o desencanto, o ateísmo, o “pensamiento débil” o como quieran llamarlo, subsiste este platonismo de las ideas, trabaja entre nosotros y nuestro mundo esta exterioridad Ideal, industriosamente, y produce el “bien” y el “mal”, la “realidad” y la “ficción”, la o nuestra “identidad” y lo “diferente”, “extranjero”, lo “propio”, “lo común” y “lo del otro”. El gesto de Sócrates, tal vez digno, en un cierto sentido, tal vez noble, dejarse asesinar por la ley, encarar sin miedo la muerte porque “el más alto sentido de la filosofía es su preparación para la muerte” ha llegado hoy a su paroxismo, y este sentido del más allá y del encuentro de la verdad en la muerte, ha degenerado en un desprecio por los muertos, en una invisibilidad del dolor por los muertos.

2006-02-21T19:26:00.000-06:00

Enfrentarse de nuevo a esto que ahora muerde desde la incandescencia su yerto espacio. Demoledora ráfaga en el espanto que lo devuelve para purificarse. Algo debe iniciarse como un rito sin memoria. Eso que en la escritura es siempre nuevo y siempre vivo, a eso arriesgo el pulso sostenido entre las letras.

Desde no sé qué olvido reconozco el cuerpo que posa en esto su eructo enfermo. Quizás ya exhausto, descuartizado, reconoce que es reconocido, y que lo solicita. Hay que rasgar sin tregua todo lo que otra vez funcionaba sin estar consciente, permitir al instinto desconocerse, cuestionar el hábito, razonar (abrir, sesgar, cortar) la rutina. Trabajo sobre lo trabajado, trabado, rajado. Tropismo de nuestra mímica. Asediar la personalidad desde la persona. Vomitar a la persona. Ahogar los vertederos y los restos fosilizados de su aprendizaje. Asedio a la memoria biológica, a su funcionalidad. Deslizar el fermento sulfúrico recogido en el espasmo de los sueños, de las masturbaciones, sobre el surco de los sesos. Acatar con sufrimiento la inoperancia del pensamiento, y permanecer inoperantes. Obligar al lenguaje a reconocer su absurdo, su culpa, su crueldad, su pus.

Algo se mantiene intacto en la deconstrucción del tedio. Sobre la falta (la carencia) no se erige otra cosa que una falta más exacta. El nudo que de tanto en tanto fuimos apretando hasta la asfixia no podría no desatarse. Es por eso que se aprietan en todas las vacilaciones los vocablos inertes, los esfuerzos gramaticales, las violencias (s)in-tácticas.

2006-02-21T19:02:00.000-06:00

Ciudad
sin milésimas
sin nudos de estambre
ciudad sin letras
pequeñas
sin muertos o vivos

ciudad sin gestos
sin llanto
sin huecos en los espejos
ciudad sin trazo
sin párpados.

Ciudad asentada
en filigrana
trémula
estampada en la premura
arrobada como un gordo enjambre de polvo
estrellándose contra una esquina
contra nada.

Avisos por la ciudad
sin destinos ni marcas
fechas que se miran unas
a las otras sin hablarse
sin verse.

Ciudad de párrafos
sin puntos ni comas,
cerrada a los respiros
y lo legible.
Ciudad de espanto,
- mi rostro deteriorado -
ciudad sin puerta trasera
sin hogar
sin fuego sin el ángel
que bate sus alas viendo pasar las fechas
que van hacia sus torres, sus semá-foros
que se hunden bajo la tierra o sobre ella
se aplastan, se imprimen como fantasmas
en ella, en su cogote, en su graznido
que golpetean, que ensordecen, que trituran.

Ciudad para mantenerse ocupado
entre el dinero desde el dinero hacia el dinero.
Ciudad en silencio
que se escabulle de su amanecer,
que se esconde del último o primer escombro
que deja el deseo en el desfiladero
ciudad que ya se ha encendido
(ahora se enciende, no se despierta)
y aparece en el televisor sin origen desde el
que continúa
en el que está despierto o encendido
aprovechando que el aliento que barre las mañanas
aún no se ha filtrado en su hipotálamo.

La bestia que muge y resopla
que persigue al inalcanzable sonámbulo
del verso. Sus pisadas que ya no inciden,
y que ya no tienen trazo. La bestia que ya no existe
porque ya no se distingue.
Las manos que engendraban la negra noche
pulsan una y otra vez
cruzan una y otra vez
los pedazos de una palabra
(macho, muda, pato) para
siquiera poder
crear un distancia que los separe,
y desde la cual se puedan
perseguir. Ya no acabará la noche
porque la luz que enciende las casas
no deja que nazca otra vez.
Desde la otra orilla una mujer piensa
en todos sus bolsos,
y en ese fuego antes del trabajo
que acostumbra apagar tranquila
como cuando se termina un cigarro.

(apuntes para un kinder en guerra).

Corpus

2006-02-16T06:42:00.000-06:00

" *Sexo toca lo intocable. Es el nombre estrella del cuerpo, el nombre que sólo nombra espaciando primeraremente los cuerpos según los brillos de esta estesia suplementaria: los sexos. Estos mismos sexos no se los puede enumerar ni nombrar. Aquí *dos no es otra cosa que el índice de una separación polimorfa. *Mi sexo no es uno de una parte a otra, es un contacto discreto, aleatorio, sobrevenido tanto de unas como de otras zonas de *mi cuerpo -mi cuerpo volviéndose otro al tocarse ahí, al ser tocado ahí, volviéndose por tanto el mismo, más absoluto, más atrincherado que nunca, más identificado en tanto que ser-lugar del tocar (de la extensión). De sin falo a (a)céfalo, un cuerpo escaparate, igual, plural, por zonas, sombreado, tocado. No se le denominará ni *hombre ni *mujer: estos nombres, aunque nos valgamos de ellos, nos dejan demaisado entre fantasmas y funciones, precisamente ahí donde no se trata ni de unos ni de otros. Más vale entonces decir: un cuerpo indistinto/distinto, indiscreto/discreto, es el cuerpo-estrella sexuado que se desliza de un cuerpo a otro hasta la intimidad, clamorosa en efecto, del límite donde tocan su separación." (p.32)

Corpus, Jean-Luc Nancy.

¿Para qué poetas?

2006-02-16T06:41:00.000-06:00

"Las concepciones sin concepto de la producción técnica se interponen ante lo abierto la relación pura; las cosas crecidas antaño van desapareciendo rápidamente, ya no pueden mostrar, atravesando la objetivación, lo que les es propio. Rilke escribe en una carta del 13 de noviembre de 1925:

"Todavía para nuestros abuelos una casa, una fuente, una torre que les era familiar, incluso su propio vestido, su abrigo, tenían un significado infinitamente mayor y les eran algo infinitamente más íntimo; casi cada cosa era un recipiente en el que hallaban algo humano e iban acumulando lo humano. Ahora están llegando desde Estados Unidos cosas vacías e indiferentes, cosas sólo en apariencia, que disimulan vida... Una casa en el sentido norteamericano, una manzana o un racimo de uvas de allá no tiene nada en común con la casa, la fruta, la uva que habían absorbido la esperanza y lo pensativo de nuestros ancestros."

-¿Para qué poetas? Martin Heidegger.

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2006-02-06T19:54:00.000-06:00